tresloucado sou

Com Afinco

2012-01-28T07:29:00.000-08:00

Fazia tempo qu'eu não me sentia poeta, não tinha a alma inundada de palavras-sentimentos, dessas que a gente não sabe bem o tamanho e só pondo mesmo no papel pra descobrir a dimensão e o movimento delas. Esse regurgitar de palavras talvez seja a tentativa -quase sempre frustrada - de fazer o coração pulsar de novo. É que ultimamente tenho guardado minhas energias pros olhos, pras mãos, e pra outras formas de expressão humana (ou não) e deixado o coração de lado, quietinho, esperando uma oportunidade pra imergir, inundar-se e encher-me a alma de gérberas, hortências, gerânios e rosas. Dessa vez eu senti que brotou sufocada por ervas uma só flor, tímida, quase egoísta, etílica e de beleza discutível: o cravo. Cravei.
Dói, a gente chora, mas até a alma que é oclusa grita: Vai, Paulo, que agora é tempo de ser feliz.

Um Passo

2011-10-29T05:59:00.001-07:00

Hoje foi um passo. Só mais um na busca de me sentir íntegro, parte de um todo, sendo um só. Passo de coragem pro coração falar mais alto e a alma brilhar feito constelação. Céu da minh'alma, lágrima, sal da minha pele. Me senti um.

Setembro

2011-09-30T21:57:00.000-07:00

Eu fiquei o mês todo com um só pensamento na cabeça: Setembro é um respiro.

Os quereres de domingo

2011-08-28T07:35:00.000-07:00

As manhãs de domingo são sempre as mesmas. E, eu descobri que eu gosto muito mesmo delas. A gente acorda meio mareado, com uma ressaca espontânea do sábado, encoberto d'uma preguiça boa, dessas de ficar em casa vendo o domingo correr diante dos olhos. A vida ganha uma cor bonita de manhã-verdinha-de-mar. Tô com um querer de fazer uma horta, e fazer uma salada colorida. Escutar música no quintal, de domingo, também tem um gostinho diferente. Novos e velhos baianos, Marisa, Chico, Marcelos, Mallu e Tulipa, estiveram comigo hoje. E também os pássaros, de papel e de verdade, e as flores vermelhinhas. E viva as epifanias dominicais!

Amora

2011-07-12T18:44:00.000-07:00

Acho que a partir de hoje as coisas tomam um caminho mais bonito

2011-07-05T13:17:00.000-07:00

Numa das minhas constantes faxinas em busca de achar alguma coisa pra suprir um vazio que a gente insiste em ter, eu achei um charmoso bloquinho de notas, de folhas amareladas. Guardei comigo. Nos meus poucos passeios, aproveito pra encher os pulmões de ar e anotar o que me salta aos olhos. A escrita é só mais uma forma - talvez a menos complexa - de exteriorizar o meu sentir. Comecei faz pouquíssimo tempo, e, não é que o bloquinho ta cheio de pensamentos e palavras bonitas, cheias de sentido pra mim e pra quem faz parte de mim. Agora é só esperar pro que há de vir.

Fugere

2011-06-30T17:28:00.000-07:00

Eu descobri que a escrita é uma fuga. É uma fuga pr’um bem estar futuro ou momentâneo, fuga pr’um campo dourado a luzir na infinitude que os olhos alcançam, fuga pr’um mar-remanso-remoto de águas claras. Eu acho qu’eu descobri também qu’eu não preciso mais ficar fugindo por ai.

foto: flickr.com/paulotothy

Luz Nenhuma

2011-05-21T16:02:00.000-07:00

Foi pela tua fúria qu’eu me deixei ser corredeira. Fluxo e braço de mar pra levar tuas embarcações pra ancorarem no intimo pôr-do-sol. Pra que possam ser juntas imagens concebidas pelo pincel de alguém que estava de passagem pela areia. Só pra observar e eternizar esperando com calma o sol se por atrás da tela.

Inerente

2011-04-01T20:05:00.000-07:00

Questiono-me sobre a minha inspiração de origem duvidosa, que se manifesta quando quer, e se não quer, me abandona, feito faz passarinho quando cresce. Feito eu fiz. Deixar o ninho dói.

Gira Sol

2011-01-28T17:08:00.000-08:00

Bolhas

2010-12-20T11:08:00.000-08:00

Dançam, pairam na luz

Descompasso – balé sem música

Inúmeras ou solistas

Com tules multicoloridos

Seguem pras nuvens, frenéticas

Pra serem estrelas do dia

Airumã

2010-11-30T10:39:00.000-08:00

Se é findo teu infinito
e desvendáveis teus poréns
faço-te estrelas de poeira
pra luzir na imensidade

Poetiza

2010-09-15T17:07:00.000-07:00

Poeta-me enquanto tua mão corre
Faz das palavras poesia
S’eu tivesse o lirismo que tens
Poetaria eu também

PS: pra Mari[ana]
www.fimdecaderno.blogspot.com

Jardinagem

2010-09-13T12:41:00.000-07:00

Pra Ella

2010-09-09T13:47:00.000-07:00

Marcella, parabéns.

Haicai V

2010-08-31T12:52:00.000-07:00

Que nasceu do broto
Que Produziu flor e fruto
Que transcende em tronco

Quantum

2010-08-30T14:48:00.000-07:00

Passarinhar-te-ei

2010-08-29T15:46:00.000-07:00

Em ventos d’um agosto foi
Quase dado o mês por findo
Veio ao mundo – sorrindo
Alegria... Pranto terno...

Cresceu, saiu do ninho
Passarinho, passarinhares
Terna sempre foi
Madura o tempo fez

Hoje, és Mulher

à Mallu Magalhães
uma singela homenagem
feliz aniversário.

Estranha Rosa

2010-08-25T09:07:00.000-07:00

Clique na imagem para ler o poema.

Versos de Desamor

2010-08-23T15:12:00.001-07:00

Passa rápido, passa tempo
O ruído que é constante
O barulho - dissonante
Não se cala, nem chovendo

Sempre com gente passando
Não importa hora do dia
Faz presente a correria
Com a tarde já beirando

Embora eu me acostume
Com tamanha confusão
Minha cabeça em oclusão
Fica negra em betume

Mesmo se não acostumasse
Por pouco acaba sendo
Pois a casa é de arrendo
Foi mamãe que o jurasse

Tal policitação se desrespeita
É de praxe que acredite
Também que se contradite
Da promessa um dia feita

E foi o que aconteceu
Já devia ter acabado
Pois o que antes foi jurado
Realmente pereceu

Inicialmente eram três meses
Já se foram mais de cinco
Bem humorado inda brinco:
“meu relógio é de chineses”

Agora, fico eu na espera
De que o relógio funcione
E que o tempo ele acione
A esperança aqui impera!

Enquanto nada acontece
A balbúrdia continua
Uma mulher seminua
Na sarjeta anoitece

Termina aqui o meu clamor
Na tentativa de silenciar
E o distúrbio aqui calar
Nestes versos de desamor

Dado por findo o poema
Seguem as considerações finais
Os agradecimentos, os avais
Os descabelamentos e um dilema

O papel já amarelece
Mas as palavras estão a defluir
Portanto, me resta concluir:
“Cada um tem o ópio que merece!”

Anotações de um caderno velho - I

2010-08-14T11:03:00.000-07:00

Todos Estão Céticos

2010-08-08T14:42:00.000-07:00

Para os céticos as tardes de domingo são apenas tardes de domingo. Para os que crêem na vida, as tardes, principalmente de domingo, são capsulas de vida.

Era só mais uma tarde de domingo – tão banal quanto às demais. Clarice deixou sua casa a fim de fazer algumas compras de urgência na mercearia mais próxima, uma vez que iria receber em sua casa, naquela mesma noite, alguns velhos amigos. Era uma mulher como outra qualquer, e levava uma vida morna. Tão morna quanto aquela tarde de julho – incomum.
Antes de deixar sua casa Clarice fez tudo como de costume, ligou para o marido e perguntou se queria algo, o mesmo fez com os filhos. Parou diante do espelho, arrumou os botões do casaco e colocou uma tiara de cabelo. Mas sentiu algo estranho nesse momento, sentiu o espelho fitar-lhe. Arrepiou-se. Cética, ignorou e deixou-se levar pelo habito. Saiu da casa, trancou a porta e escondeu a chave num vaso de samambaia, caso o filho mais velho chegasse. De tão acomodada que era nunca fizera questão de fazer outra cópia da chave – pasmem!
Clarice seguiu, respondeu aos “boas tardes” das vizinhas com o mesmo sorriso amarelo de sempre. As vizinhas nada notaram de diferente em Clarice e nem na tarde que lhes gritava. Apenas reclamavam da sujeira que o vento seco arrastava pelas calçadas. Foi quando Clarice, num golpe brusco, ergueu os olhos que acompanhavam o chão e avistou o Sol. Pôr-do-sol. Uma lagrima escorreu-lhe na face. Sentiu a brisa seca da tarde tocar-lhe o rosto úmido. O Sol fitou-lhe, tal como o espelho. O Sol a hipnotizara. Enfim, sentiu-se viva.
O bloco de anotações que levava consigo caiu ao chão. Clarice escutou um estrondo digno de uma explosão. Foi apenas o bloco caindo sobre as flores do ipê e sendo levado pelo vento – o mesmo que as vizinhas reclamavam, logo, as flores do ipê eram a sujeira, céticas! O momento da explosão foi como se Clarice, ali, estivesse abrindo mão das coisas físicas. Transcendeu. Embora estivesse escutado tamanho ruído, seguiu seu caminho, hipnotizada pelo sol.
Como toda mulher madura e com suas preocupações, Clarice ainda pensava na família. Pensava também no que iria fazer para o jantar naquela noite.
Foi quando o Sol fitou-lhe novamente, Clarice parou onde estava. As vizinhas tentaram evitar, gritaram e gritaram. Clarice estava parada no semáforo, no meio da rua, perto já da mercearia. Ali sentiu-se envolvida pela tarde morna e tirou seu casaco. Sentiu-se parte do Sol, parte do Universo. Sentiu-se alma. Um motorista – cético – que não escutou as buzinas, nem os freios, nem os gritos da vizinhança, passou pela mulher parada no meio da rua. Clarice sentiu-se brisa.

Um sambinha para Chico

2010-07-28T18:19:00.000-07:00

... E não é qu’ele tem bossa de um cantador
Vai à noite, vem o dia, violão nas costas
E não é que saiu uma canção d’amor
Passa tempo, passa acorde. Achou uma nota torta

E não é que todo dia tem musica nova
Naquele papel qu’ele tirou das sobras
E não é que toda hora tem menina morta
De amores por aquele que o violão toca

Suspiro...

2010-07-22T08:58:00.000-07:00

E não é qu'o meu coração tá mais frio qu’essa madrugada
Nada me alegra, nada me conforta, nada me aquece...

A lua seguiu seu curso, o vento se acalmou
Restaram apenas os sons da madrugada
As luzes mecânicas e meu coração gelado

[...]

Nada me aquieta...

Respirei...

2010-07-03T16:51:00.000-07:00

O sol nasce
Quase vermelho
Dentre pinheiros

Os campos
Alvos de névoa
É calmaria

Meu coração
Aquietou-se...
Voltei a dormir...

Um sábado qualquer, dentro de um ônibus, 6:25 da manhã.

Hiato do Ato

2010-06-30T16:15:00.000-07:00

Faz semanas
Que estou num hiato profundo
Só esperando...
Quase respirei
Mas faltou o fôlego...
O jeito é esperar mais um pouco
Quem sabe passa outra bolha de ar...

Fotopoesia de número dois

2010-06-06T18:31:00.000-07:00

Nudez da Alma II

2010-06-02T19:49:00.000-07:00

Flor,
de singela presença
ternura, amável
aroma,
enlevo...

... enlevo,
Que transpassa minh’alma
E desmonta o meu Eu
Voz,
terna, que corre
os meus ouvidos,
minhas veias

Amor,
que sinto
inabalável,
Doce, terno,
enlevo

férias de verão - 2008

dedicado à Mallu Magalhães

foto: flickr de Marcelo Camelo

Introdução à Nostalgia

2010-05-29T09:57:00.000-07:00

Domingo, dia dezesseis, uma e vinte e seis da madrugada.

Estava quase pegando no sono... Quando uma caixa despertou minha curiosidade. Encontrei-a no alto d’um guarda roupa, escondida, como se um mistério se escondesse ali. Consegui alcançá-la, com ela em mãos comecei a ver os papeis empoeirados que nela havia
Sou sensível a coisas antigas, não sei por que, Talvez seja minha alergia. Com esta caixa não foi diferente, quando meus olhos presenciaram o que ali havia corri em busca d’uma caneta e um papel, onde pudesse anotar o que estava vendo e sentindo.
O papel estava sobre a tevê, disfarçado e amassado, prestes a ir para o lixo, o resgatei do triste fim. O papel clamava para ser utilizado – pardo e com manchas.
Quanto a caneta, esta sim trabalhosa. Tive de ir até a cozinha procurar, minhas vistas já estavam embaçadas (acho que na madrugada preciso usar óculos), com os pés gelados no chão frio da cozinha comecei a procurar (a noite estava muito fria – fazia uns dez graus). Não encontrei caneta alguma em nenhuma das quatro gavetas do armário. No fim das contas encontrei um lápis da gaveta direita do telefone. Lápis que estava sem ponta, nem me preocupei em procurar apontador, peguei logo a tesoura mais próxima e comecei a descascar o lápis, afim de fazer uma ponta onde pudesse registrar no papel pardo e amassado estas linhas.
Retomando a história da caixa...
(O papel e o lápis estão quase no fim).
Como havia dito, sou sensível a coisas antigas e empoeiradas ( meu nariz principalmente). Quando comecei a dar uma olhada no que continha na caixa, fiquei entusiasmado. Encontrei fotos de casamento, aniversários, aniversários de casamento; medalhas e algumas cartas. Confesso que esta ultima chamou minha atenção. Olhando as fotos e lendo as cartas veio à tona um sentimento que sempre me enche e logo se esvazia. Uma espécie de nostalgia que me deixa contente e ao mesmo tempo triste. Fotos me dão uma angustia e um sentimento de falta muito grande. Eu fui contagiado pelo sentimento de cada pessoa que estavam registradas naquelas fotografias. Encontrei cartas de mil novecentos e cinquenta e três – ruídas pelo tempo. Quando vejo essas coisas fico numa esperança de que as coisas qu’eu escrevo sejam lidas num futuro próximo, ou nem tão próximo assim. É uma forma de ser eterno, por isso que escritores são eternos...

[...]

Sei que parece estranho, mas o ocorrido chamou minha atenção, talvez por que de um tempo pra cá estou com os olhos abertos para o mundo, não deixo escapar um único raio de sol entre as arvores, uma única folha que se meche. Consigo captar tudo através da retina, minha câmera fotográfica. Todo esse movimento de visualizar as coisas em minha volta me inspiram a escrever...

Termina aqui em linhas minhas o relato de mais uma madrugada banal, em que perdi o sono e resolvi escrever.

Uma e quarenta e dois da madrugada (gelada) de domingo.
O lápis já está falhando e o papel acaba por aqui.

[...]

O Ponto Final

2010-05-19T13:01:00.000-07:00

Me perguntam: “Porque poesia não tem ponto final?”
Respondi: “Claro que tem!”
Perguntaram novamente: “Mas então por que a sua não tem”
Eu disse: “Ora, sei lá”

Pensei muito nisso, porque não coloco ponto final? Questionei-me, tentei formular respostas mirabolantes, porém resolvi concluir o obvio!

Disse: Não gosto do ponto final, poesia é subjetiva, vai além das linhas ali escritas, a interpretação é intima. Como posso repreender a livre interpretação de quem lê com um findavel ponto final. Pra quê usar deste artifício limitador, um inútil e conclusivo-definitivo-derradeiro-terminal-último ponto, esse, final...
Quanto às reticências, estas sim, amigas d’um escrevedor (literata).

Poetar

2010-05-16T10:45:00.000-07:00

É quando alma
Em mim
Não cabe mais
É quando angustia
Em mim
Se liquefaz

Só espero...

E vem a calmaria
A vontade de escrever
Assim faço

[...]

2010-05-14T09:12:00.000-07:00

[...]

Sensação de fraqueza
Inferioridade
Sentimento Latente
Sou pouco, sou resto
Fico silente
Reflito:
O pó, o sal, o só
Seremos...

PS: Alguns não precisavam ser tão cedo...

Tanka I

2010-05-13T11:48:00.000-07:00

Preciso d’um lugar
Onde eu possa ir desaguar
Ir desaguar no mar?

Não, muitos desaguaram lá
Lagrimas, não suporta mais

Fotopoesia de número um

2010-05-12T08:42:00.003-07:00

Pré Sentimento - Microconto de número dois

2010-05-11T08:11:00.000-07:00

Quando seu fim chegou parece que sentiu. Despediu de quem a amava, tomou banho de chuva, respirou primavera e colocou vestido novo – azul. Repousou na varanda, guardou o ultimo sol e esperou calmamente até a brisa crucial tocar-lhe a face.

Só - Microconto de número um

2010-05-10T11:00:00.000-07:00

Para a escuridão caminhou e à névoa se entregou. Não mais luz, não mais afago... Marília se foi - tenaz. Quanto a mim, conclui:
- Sem Marília não mais amor.

Nudez da alma...

2010-05-10T08:40:00.000-07:00

Lá, onde tudo é paz
Tudo é flor e sereno
Lá, onde tempo é sossego
Na sombra descansa
A antiga criança emana
Traz consigo calmaria
Respira o ar tristonho
E exala alegria

Dedicado à Mallu Magalhães

Marcella ella - Melancolia Bucólica Sobre Mallu Magalhães (Na minha opnião a melhor resenha de Mallu feita até hoje)

foto retirada do flickr de Marcelo Camelo

Haicai IV

2010-05-09T17:45:00.000-07:00

Vá, deixe-se encantar
Vá, Contemple o arvoredo
Permita-se voar

Haicai II

2010-05-09T12:15:00.000-07:00

Ao tempo que é fugaz
Para que não corras assim
Ofereço uma flor

Haicai I

2010-05-09T07:09:00.000-07:00

Se um dia tu me olhastes
Mais próximos, ternos, eternos
Os olhares seriam

Fonemas

2010-05-08T16:03:00.000-07:00

Furta-cores, furta-flores
Efêmeros, fazem fervores
Ficam feito fornalhas
Fogem frenéticos
Forjam formas
Formulas formidáveis
Falta-lhe fulgor
Foscos fotografam

Tresloucado sou? Tresloucado és tu!

2010-05-08T13:14:00.000-07:00

Poesia que dá nome ao blog, comecemos com ela.

Tresloucado és tu!

Hoje o sol apaguei
Pra que ninguém possa ver
Águas por onde passei
Ninguém há de beber

Alienei a população
Que na penumbra se perdia
E do alto da pedra-lisa
Surgi a lua – arredia

O triste aparecer
Da cândida lua branca
Lembrou o dia em que
O sol se foi pela barranca

Direis agora: “Tresloucado amigo!*
Para apagar o sol é preciso ser deus”
Eu direi: “Tresloucado és tu!
Para apagar o sol basta ser poeta.”

* trecho retirado de "Via-Láctea" (Olavo Bilac)